Tan solo un mal sueño

Es impiadosa la impotencia. Dagas a pecho abierto. La he sentido, pero en otros sentidos. Mientras me saco el pellejo, la culpa encarnizada...la veo a ella. Exquisita saciadora...No necesito apelar al recuerdo, pues es mi día y noche, pero el hambre...avanza lenta y sigilosamente. hoy? Piso sin el suelo. Tan solo a quedado el traje y el recuerdo del futuro. Piel y huesos. Miro hacia adentro y ya no veo entrañas. Ya es tarde.
Es una excelente bailarina, mientras que yo simplemente escucho música desde otra habitación. Tomo un pullover de ella, intento percibir la esencia de la impotencia que invade su corazón, como si de esa manera pudiera compartir su dolor y así convertir sus pesadillas en tan solo un mal sueño. No puedo. Ella no puede. Si tan solo pudiera...

Viajes a ningún lugar

Alguna vez- allá lejos y hace tiempo -, las siguientes palabras fueron la representación mas exacta de uno de los únicos e irreproducibles sentimientos que generan las relaciones humanas; ese tipo de sentimientos que luego al querer inmortalizarlos en papel, solemos naufragar en mares de celulosa...

Pensé en decirle:

"Desentrañar la naturaleza de la atracción de lo prohibido, por sobre la manifestación de la libido. Desenmascarar el deseo reprimido por la moral antihumana, aniquiladora del divino impulso genuino y sincero, representación de las emociones humanas que afloran cada vez que me encuentro a tu lado."


Lo escribí. Lo guardé mucho tiempo. Lo releí. Lo mostré. Me dijeron:" Le ibas a decir esto a una flaca en un viaje en colectivo?". Aún no lo se...pero creo que no da.

Y no llovió

Y no llovió. Aseguraban lluvias para la mañana. Mañana plomiza Londinense en pleno corazón porteño. Cielo de terror vintage, haciendo que todo luzca como tal.

Me propongo salir aún mas temprano y así engañar al pronóstico del tiempo. Siempre disfruté engañar al embustero, al mentiroso por deporte. Regocijante. Los fenómenos meteorológicos no miran el noticiero. Es más, hacen lo que les viene en gana.

Acomodé mis gafas oscuras para ocultar las cicatrices del ayer -que amanecen-. No tienen porque saber que es de mi vida con una simple mirada, sin ni siquiera detenerse y esperar una respuesta de una mirada que tiene mucho por decir. Pero claro está que muchas veces no queremos escuchar. Ni siquiera oir. Por eso, para que invitar a alguien que no muestra intenciones de entrar. Dejemos la histeria de lado y ya. Yo con mi mente y mi mente con mis cosas, todas ellas detrás de un binóculo esfumado, y vos con tus ganas de querer pertenecer sin carnet.

Por qué le tenemos tanto temor y horror a la franqueza?

He aquí mi vuelta efímera a este espacio tan intangible y contundente como mis ganas de estar con ustedes.

Televisión

Terminaba de comer. Había recalentado porciones de pizza que sobraron de ayer a la noche. Esto quiere decir que mis ganas de cocinar habían disminuido considerablemente en tan solo 24hs. La pizza era casera con mucho adobo para pizza made in Tucumán. Prendo el televisor. Tan solo cinco canales de aire se despiertan uno tras otro en la pantalla. Mientras decido inconscientemente si bajo otro capítulo de House o juego un rato a mi flamante "Mónaco Grand Prix" de la Sega; En dos canales de los cinco disponibles- mas exactamente los simétricamente externos -, muestran como borregos se desfiguran la cara a tortazos y patadas por un simple "aguante Morón" o " los de Carapachay no se la bancan". les juro que se mataban. Acá. Buenos Aires, Argentina. Y mientras yo decidía...
Pienso: Algo se hizo mal mucho antes de que saliera en la TV. Algo sigue andando mal. Apagá la tele. Charlemos.

Disco recomendado #1 : BABY 81 de Black Rebel Motorcycle Club

El nombre de la banda fue tomado de la pandilla de motociclistas de la película de Marlon Brando "The Wild One", enemiga de "The Beetles", otra pandilla de motociclistas -.

Sus dos primeros discos ( B.R.M.C. y Take Them On, On Your Own ) salen a la luz envueltos por la ebullición del retro-rock- garage rock con guitarras sucias bien al frente-, con bandas como The Strokes, Kings of Lion y los mas nuevitos Arctic Monkeys como fieles exponentes.

La banda de garage rock originaria de San Francisco tiene hace poco mas de un año un gran disco en la calle. Ese es su cuarto y último disco Baby 81, Excelente por donde se lo mire, sintetiza los tres discos anteriores de la banda: Vertiginosos riffs de guitarras, sin dejar de lado esa melancolía presente en muchos pasajes de sus anteriores discos, rozando por momentos el Folk, en especial de su tercer disco Howl.

Color: Expulsados en el año 2004 de su compañía discográfica, Virgin; quizás en desacuerdo con la postura anti-Bush de la banda expresada en letras de su segundo disco.

Para saber de que se trata:

De Baby 81 (2007)

· disfrutar de la cadencia y furia en fuga de Cold Wind.

· dejarse arrebatar por las intespestuosas guitarras de Berlin y Weapons of choice

· dejarse invadir por la melancolía de Am I Only, al caer la noche mientras disfrutas de un trago recostado sobre tu sillón favorito con tus pies en alto.

La perla:

De Howl (2005)

· Luces cálidas y tenues serían perfectas para disfrutar de The Weight of the World. Ni que hablar si tienes una acústica a mano y buen oido.

NOTA: Dada la proximidad de la primera presentación de B.R.M.C en Buenos Aires, programada para el día domingo 6 de Abril –estadio River Plate-, les recomiendo que si sus cuentas en Suiza e Islas Canarias ( que es lo mismo que tener una billetera de cuero negra gastada o billetes varios maldoblados en el bolsillo) se encuentran suculentamente jugosas por ser principio de mes; o si la abuela les sigue dando la mensualidad porque siguen siendo el nene o la nena y tienen ganas de disfrutar de una gran banda de rock de garage distinta, por solo $65(u$s21), siendo esta suma una verdadera ganga para los tiempos que corren y teniendo en cuenta el dato no menor de que compartirán escenario con excelentes bandas locales como Divididos, Catupecu Machu y Massacre; y el dúo barcelonés The Pinker Tones, que dicen mezclar de manera explosiva pop, funk, soul, bossa, break beat, swing, lounge, y psycodelia, en canciones tanto en ­español, como en Francés, Inglés y Alemán; no dejen pasar esta magnífica oportunidad que pocas veces se dan por estos lares. Vale recordar el simple hecho de que antes de que se cayera Lenny “pechito tomado” Kravitz el valor de la entrada para campo trepaba a los $160(u$s50).

Nos vemos ahí.

Una tarde de baldosas mojadas y un octubre hermosamente gris

Embriagándome de perfumes ajenos que invaden mi olfato en contra de mi propia voluntad, quizás un poco atenuada por el agua reinante en el húmedo aire que ha ultrajado a esta misteriosa ciudad, testigo culpable de mi inefable insolencia; envuelto me encuentro por esta danza somnífera maquinada por el subterráneo mas compadrito de los cien barrios porteños, tratando de alcanzar un maldito placebo para mi libidinal ansiedad.

Permito que mis pies se encarguen de llevarme a destino, mientras mis anhelos mas perversos se adueñan de lo que queda en pié de mis aturdidos sentidos. Me dejo llevar por la marea inconciente que vuelve a cerrar un círculo vicioso llamado “jornada” y, sin vacilar, sentencio a muerte todo intento de racionalización. Me involucro en lo incesante y me arrodillo ante la vanidad.

Ilumino mi mente con pastillas para ver los rincones de lo intrínseco.

Una ventana. Miro a través de ella. Una mesa de truco me invita a pasar. Una ginebra Bols me da la bienvenida, se arrima y me ronronea que el ruido se permite de martes a viernes. Que la milonga se convierte en la reina de la cantina, que se coge a la brújula del tiempo y nos invita a ser cómplices de sus travesuras. Que las tres de la mañana te canta vale cuatro y la luz reflejada en el ancho de espada te encandila, obligándote a pestañear violentamente. Sacudo mi cerebro. Dejo de imaginar el futuro inmediato y me arrimo a la puerta. Sí. Existe un nosotros entre el sándwich de lomo ahumado (por el humo del cigarrillo) y el porrón de cerveza que transpira de tanto pensar. Me pierdo nuevamente, dejándome llevar por la sorpresa de la mano, como un niño. De repente, me encuentro paseando por las estanterías, caminando entre güisquis añejados de tantas historias contadas, de tantos libros sin prestar.

Mis sentimientos basculantes vuelcan al doblar en cada esquina, en cada calle, en cada café que me invita a pasar mostrándome los beneficios inoculantes de un café doble, noble como la noche ya prácticamente adulta. Y las palabras acuñadas se derraman sobre cada hoja de papel que se cruza por mi camino.

¡Qué la cotidianeidad siga intentando adormecer mis sentidos y doblegar mi pensar! ¡Mas no podrá pues mis divagues serán eternos; mientras la mirada de la cordura y la frescura de la locura sean hemisferios de un mismo planeta!

La vida ya no me pide que cierre los párpados y que descanse. Mañana ya no insiste con que me acueste. El mañana no existe. El mañana se viste de hoy, de ayer.

Ya no necesito dormir, pues sueño despierto.

Sendas miradas

Quería compartir con "todos" ustedes dos poemas de Jorge Ricardo Aulicino, escritor argentino, actual columnista de la revista "Ñ".

Ambos poemas nos permiten mas de una lectura, dejando en cada una de ellas una puerta abierta, una re-pregunta, una media mal puesta. Descubriendo talvez un nuevo sentido en si mismo, o simplemente dejando paso a la indeterminación, disuadiendo a la razón, otorgándole un free pass al sentimiento de angustia, permitiéndole a uno ser parte-por un eterno instante-de ese inevitable momento.

Me tropecé con estos poemas poco después de haber escrito el anterior post "miradas", donde también queda reflejado ese abandono-por llamarlo de alguna manera-de la razón, para dejar paso a la duda, a la incertidumbre...a la aceptación y posterior -tan utópica- empatía.

Es decir, todo puede tener una razón de ser, el problema recide en que nuestras razones pueden ser tan antagónicas que nunca llegaríamos a un tácito-ni explícito- acuerdo. Y si bien en el mejor de los casos todo pueda ser explicado-ja!-, lo mas probable es que nos veamos perdídos en la traducción, existiendo tantas lenguas como seres humanos sobre la tierra.

Hagamos algo: No nos pongamos de acuerdo. Tratemos de perdonar. Aceptemos.


Otoños en flor

Bajo nubarrones rosados
paradójicamente puede esperarse
que se aclare el sentido de todo.
Pero estás hecho para la muerte
que es nada.
El enigma seguirá en otra parte,
tu muerte personal no aclara
ni oscurece el panorama.


Paisaje Con Autor

Vivió una escenografía de libros abandonados,
un televisor encendido después de la transmisión
y cigarrillos sin terminar.
Procuraba mirar de frente los objetos:
las roturas del asfalto o las plantas de un acuario.
Pensó en los objetos, soñó con objetos,
vivió rodeado de objetos sin traducción.
El mal y el bien no parecen distintos detrás
de un vidrio tan nítido.
Ahora piensa que el mundo está arreglado
de acuerdo con ciertos propósitos.
Y más allá de ellos los objetos se destiñen sin objeto.
El mundo se rinde de esta manera y uno sonríe
sin entender en qué consiste el triunfo,
mientras el sol brilla sobre una botella en los techos
o escucha los trenes o la lluvia
que vuelve a caer donde había caído y agrega
hongos, óxido, humedad, ciertos olores
a un paisaje que sin embargo no termina de explicarse.

Jorge Ricardo Aulicino