A body with wet legs

Sorpresa

2012-01-23T09:32:00.007-03:00

"Sorprendeme", le digo a la vida, o a la teoría del caos, en fin;
a la vida caótica!
Porque cuando (la vida) logra arrerbatarle por
un tiempo breve la identidad a la cotidianeidad; siento.
Soy de sorprenderme fácilmente, sobre todo cuando lo necesito.
Sorprendeme!!

Tengo sueño o estoy adormecido momentaneamente? viste esa sensación
de que en cualquier momento estallás(de plenitud, de ganas de vivir)? Siento
que está por suceder....Necesito un poco de fantasía, un poco de
poesía. Algo así como perder peso lentamente, mientras el viento se
enfurece, se arremolina atacando en secuencia infinita desde los cuatro puntos
cardinales, elevándome, dejandome llevar...
Me detengo por un momento, cierro los ojos, mis dientes colisionan, avanzando y retrocediendo una y otra vez. Estoy preparado para ese instante tan ansiado...
Carajo, ni una puta brisa!

Domingo

2011-04-03T22:13:00.008-03:00

Era tan solo un domingo, como cualquier otro domingo apenas iniciado el otoño. Como cualquier otro otoño con lluvias intermitentes típicas de verano.
Se levantaba de una siesta profunda y eterna, sin saber nada de ella. Para el momento en el que se encontró de pié, la angustia ya se había asentado íntimamente.
La maldijo en voz alta, una y otra vez, hasta aceptar que el gritar a la nada misma era absolutamente en vano. inútil como un plan sin su ejecutor.
De repente, la lluvia se anunció en forma de delgadas y suaves gotas, hasta convertirse en un concierto para violín y orquesta en Re mayor. Inesperadamente, la angustia comenzó a desvanecerse a medida que el adaggio iniciaba gloriosamente, el despliegue de sus alas.
Finalmente El granizo irrumpió como coda, coronando la pieza musical mas breve y hermosa de la historia. De su pequeña historia.

Nunca antes en su vida hubiera logrado, siquiera intuir que la lluvia iba a ser en aquella nostálgica noche, su mejor compañía.

Todo esto no hizo mas que replantearle el mismísimo significado de la soledad.

La Noche

2010-10-17T23:28:00.002-03:00

De nuevo tus palabras hacen eco dentro de mi cabeza. Cuando antes eran tan solo palabras, ahora ya maduras puedo percibirlas en frases, dando un sentido.
Es que esta vez no necesitaron de un catalizador...

Pienso y vuelvo a pensarlo. Lo estimulante, eso que me sorprende, eso que nos aborda como un tierno abrazo por la espalda, es la corroborada existencia de un catalizador, de un facilitador; salvo que esta vez no ha sido externo. Eso, sin margen a ningún tipo de dudas es lo inmenso. No fue un tren inoculado en tus venas. No fue un brebaje endulzado. No fue nada, o, mas bien, lo fue todo.

Fue la noche. Fueron las palabras. Fueron los silencios. Fueron las caricias digitadas como una gran obra maestra.
Fueron las sonrisas. Fueron las distancias, fueron las parcelas nítidamente demarcadas de un eterno valle, que con el paso de las nubes, se han ido desdibujando hasta formar un único suelo fértil.

Habrán sido las vacaciones de nuestros sentimientos, un círculo de radio infinito. Una planta en la ventana, o un mar de nimiedades.

Tal vez haya sido el mate, los cigarrillos, el horóscopo o el albedrío. Tal vez adolecer de falta de agresividad , o tu sinceridad. Mi calma y mis pitadas.

Tal vez la noche, quizás haya sido su paz. Algo tan simple y hermoso como tu peinado, o algo tan complejo y beligerante como nuestras miradas.

Ha sido todo, ha sido la noche y hemos sido nosotros. Sin nosotros no habrían miradas, no habrían palabras, no habría noche.

Amo(verbo)-Esclavo(sustantivo)

2010-03-01T21:43:00.004-03:00

Amar no es lo mismo que querer. Quiero lo que deseo. Lo que amo lo deseo. También deseo lo que quiero. Lo único que no puedo querer y desear es lo que amo, Es decir, amo lo que deseo y quiero, pero a su vez también padezco. Quizás lo que deseo no lo amo. Y lo que quiero tampoco. Simplemente lo deseo o lo quiero. Pero lo que amo lo quiero, lo deseo, lo padezco y lo añoro.
No amo de lo que soy esclavo, pero soy esclavo de lo que amo. Del verbo eterno.

Tan solo un mal sueño

2009-02-26T14:46:00.001-02:00

Es impiadosa la impotencia. Dagas a pecho abierto. La he sentido, pero en otros sentidos. Mientras me saco el pellejo, la culpa encarnizada...la veo a ella. Exquisita saciadora...No necesito apelar al recuerdo, pues es mi día y noche, pero el hambre...avanza lenta y sigilosamente. hoy? Piso sin el suelo. Tan solo ha quedado el traje y el recuerdo del futuro. Piel y huesos. Miro hacia adentro y ya no veo entrañas. Ya es tarde.
Es una excelente bailarina, mientras que yo simplemente escucho música desde otra habitación. Tomo un pullover de ella, intento percibir la esencia de la impotencia que invade su corazón, como si de esa manera pudiera compartir su dolor y así convertir sus pesadillas en tan solo un mal sueño. No puedo. Ella no puede. Si tan solo pudiera...

Viajes a ningún lugar

2008-08-19T23:23:00.004-03:00

Alguna vez- allá lejos y hace tiempo -, las siguientes palabras fueron la representación mas exacta de uno de los únicos e irreproducibles sentimientos que generan las relaciones humanas; ese tipo de sentimientos que luego al querer inmortalizarlos en papel, solemos naufragar en mares de celulosa...

Pensé en decirle:

"Desentrañar la naturaleza de la atracción de lo prohibido, por sobre la manifestación de la libido. Desenmascarar el deseo reprimido por la moral antihumana, aniquiladora del divino impulso genuino y sincero, representación de las emociones humanas que afloran cada vez que me encuentro a tu lado."

Lo escribí. Lo guardé mucho tiempo. Lo releí. Lo mostré. Me dijeron:" Le ibas a decir esto a una flaca en un viaje en colectivo?". Aún no lo se...pero creo que no da.

Y no llovió

2008-08-02T16:35:00.005-03:00

Y no llovió. Aseguraban lluvias para la mañana. Mañana plomiza Londinense en pleno corazón porteño. Cielo de terror vintage, haciendo que todo luzca como tal.

Me propongo salir aún mas temprano y así engañar al pronóstico del tiempo. Siempre disfruté engañar al embustero, al mentiroso por deporte. Regocijante. Los fenómenos meteorológicos no miran el noticiero. Es más, hacen lo que les viene en gana.

Acomodé mis gafas oscuras para ocultar las cicatrices del ayer -que amanecen-. No tienen porque saber que es de mi vida con una simple mirada, sin ni siquiera detenerse y esperar una respuesta de una mirada que tiene mucho por decir. Pero claro está que muchas veces no queremos escuchar. Ni siquiera oir. Por eso, para que invitar a alguien que no muestra intenciones de entrar. Dejemos la histeria de lado y ya. Yo con mi mente y mi mente con mis cosas, todas ellas detrás de un binóculo esfumado, y vos con tus ganas de querer pertenecer sin carnet.

Por qué le tenemos tanto temor y horror a la franqueza?

He aquí mi vuelta efímera a este espacio tan intangible y contundente como mis ganas de estar con ustedes.

Televisión

2008-04-11T01:23:00.005-03:00

Terminaba de comer. Había recalentado porciones de pizza que sobraron de ayer a la noche. Esto quiere decir que mis ganas de cocinar habían disminuido considerablemente en tan solo 24hs. La pizza era casera con mucho adobo para pizza made in Tucumán. Prendo el televisor. Tan solo cinco canales de aire se despiertan uno tras otro en la pantalla. Mientras decido inconscientemente si bajo otro capítulo de House o juego un rato a mi flamante "Mónaco Grand Prix" de la Sega; En dos canales de los cinco disponibles- mas exactamente los simétricamente externos -, muestran como borregos se desfiguran la cara a tortazos y patadas por un simple "aguante Morón" o " los de Carapachay no se la bancan". les juro que se mataban. Acá. Buenos Aires, Argentina. Y mientras yo decidía...
Pienso: Algo se hizo mal mucho antes de que saliera en la TV. Algo sigue andando mal. Apagá la tele. Charlemos.

Disco recomendado #1 : BABY 81 de Black Rebel Motorcycle Club

2008-04-05T15:49:00.005-03:00

El nombre de la banda fue tomado de la pandilla de motociclistas de la película de Marlon Brando "The Wild One", enemiga de "The Beetles", otra pandilla de motociclistas -.

Sus dos primeros discos ( B.R.M.C. y Take Them On, On Your Own ) salen a la luz envueltos por la ebullición del retro-rock- garage rock con guitarras sucias bien al frente-, con bandas como The Strokes, Kings of Lion y los mas nuevitos Arctic Monkeys como fieles exponentes.

La banda de garage rock originaria de San Francisco tiene hace poco mas de un año un gran disco en la calle. Ese es su cuarto y último disco Baby 81, Excelente por donde se lo mire, sintetiza los tres discos anteriores de la banda: Vertiginosos riffs de guitarras, sin dejar de lado esa melancolía presente en muchos pasajes de sus anteriores discos, rozando por momentos el Folk, en especial de su tercer disco Howl.

Color: Expulsados en el año 2004 de su compañía discográfica, Virgin; quizás en desacuerdo con la postura anti-Bush de la banda expresada en letras de su segundo disco.

Para saber de que se trata:

De Baby 81 (2007)

· disfrutar de la cadencia y furia en fuga de Cold Wind.

· dejarse arrebatar por las intespestuosas guitarras de Berlin y Weapons of choice

· dejarse invadir por la melancolía de Am I Only, al caer la noche mientras disfrutas de un trago recostado sobre tu sillón favorito con tus pies en alto.

La perla:

De Howl (2005)

· Luces cálidas y tenues serían perfectas para disfrutar de The Weight of the World. Ni que hablar si tienes una acústica a mano y buen oido.

NOTA: Dada la proximidad de la primera presentación de B.R.M.C en Buenos Aires, programada para el día domingo 6 de Abril –estadio River Plate-, les recomiendo que si sus cuentas en Suiza e Islas Canarias ( que es lo mismo que tener una billetera de cuero negra gastada o billetes varios maldoblados en el bolsillo) se encuentran suculentamente jugosas por ser principio de mes; o si la abuela les sigue dando la mensualidad porque siguen siendo el nene o la nena y tienen ganas de disfrutar de una gran banda de rock de garage distinta, por solo $65(u$s21), siendo esta suma una verdadera ganga para los tiempos que corren y teniendo en cuenta el dato no menor de que compartirán escenario con excelentes bandas locales como Divididos, Catupecu Machu y Massacre; y el dúo barcelonés The Pinker Tones, que dicen mezclar de manera explosiva pop, funk, soul, bossa, break beat, swing, lounge, y psycodelia, en canciones tanto en español, como en Francés, Inglés y Alemán; no dejen pasar esta magnífica oportunidad que pocas veces se dan por estos lares. Vale recordar el simple hecho de que antes de que se cayera Lenny “pechito tomado” Kravitz el valor de la entrada para campo trepaba a los $160(u$s50).

Nos vemos ahí.

Una tarde de baldosas mojadas y un octubre hermosamente gris

2008-03-28T04:47:00.005-03:00

Embriagándome de perfumes ajenos que invaden mi olfato en contra de mi propia voluntad, quizás un poco atenuada por el agua reinante en el húmedo aire que ha ultrajado a esta misteriosa ciudad, testigo culpable de mi inefable insolencia; envuelto me encuentro por esta danza somnífera maquinada por el subterráneo mas compadrito de los cien barrios porteños, tratando de alcanzar un maldito placebo para mi libidinal ansiedad.

Permito que mis pies se encarguen de llevarme a destino, mientras mis anhelos mas perversos se adueñan de lo que queda en pié de mis aturdidos sentidos. Me dejo llevar por la marea inconciente que vuelve a cerrar un círculo vicioso llamado “jornada” y, sin vacilar, sentencio a muerte todo intento de racionalización. Me involucro en lo incesante y me arrodillo ante la vanidad.

Ilumino mi mente con pastillas para ver los rincones de lo intrínseco.

Una ventana. Miro a través de ella. Una mesa de truco me invita a pasar. Una ginebra Bols me da la bienvenida, se arrima y me ronronea que el ruido se permite de martes a viernes. Que la milonga se convierte en la reina de la cantina, que se coge a la brújula del tiempo y nos invita a ser cómplices de sus travesuras. Que las tres de la mañana te canta vale cuatro y la luz reflejada en el ancho de espada te encandila, obligándote a pestañear violentamente. Sacudo mi cerebro. Dejo de imaginar el futuro inmediato y me arrimo a la puerta. Sí. Existe un nosotros entre el sándwich de lomo ahumado (por el humo del cigarrillo) y el porrón de cerveza que transpira de tanto pensar. Me pierdo nuevamente, dejándome llevar por la sorpresa de la mano, como un niño. De repente, me encuentro paseando por las estanterías, caminando entre güisquis añejados de tantas historias contadas, de tantos libros sin prestar.

Mis sentimientos basculantes vuelcan al doblar en cada esquina, en cada calle, en cada café que me invita a pasar mostrándome los beneficios inoculantes de un café doble, noble como la noche ya prácticamente adulta. Y las palabras acuñadas se derraman sobre cada hoja de papel que se cruza por mi camino.

¡Qué la cotidianeidad siga intentando adormecer mis sentidos y doblegar mi pensar! ¡Mas no podrá pues mis divagues serán eternos; mientras la mirada de la cordura y la frescura de la locura sean hemisferios de un mismo planeta!

La vida ya no me pide que cierre los párpados y que descanse. Mañana ya no insiste con que me acueste. El mañana no existe. El mañana se viste de hoy, de ayer.

Ya no necesito dormir, pues sueño despierto.

Sendas miradas

2008-03-18T00:01:00.006-03:00

Quería compartir con "todos" ustedes dos poemas de Jorge Ricardo Aulicino, escritor argentino, actual columnista de la revista "Ñ".

Ambos poemas nos permiten mas de una lectura, dejando en cada una de ellas una puerta abierta, una re-pregunta, una media mal puesta. Descubriendo talvez un nuevo sentido en si mismo, o simplemente dejando paso a la indeterminación, disuadiendo a la razón, otorgándole un free pass al sentimiento de angustia, permitiéndole a uno ser parte-por un eterno instante-de ese inevitable momento.

Me tropecé con estos poemas poco después de haber escrito el anterior post "miradas", donde también queda reflejado ese abandono-por llamarlo de alguna manera-de la razón, para dejar paso a la duda, a la incertidumbre...a la aceptación y posterior -tan utópica- empatía.

Es decir, todo puede tener una razón de ser, el problema recide en que nuestras razones pueden ser tan antagónicas que nunca llegaríamos a un tácito-ni explícito- acuerdo. Y si bien en el mejor de los casos todo pueda ser explicado-ja!-, lo mas probable es que nos veamos perdídos en la traducción, existiendo tantas lenguas como seres humanos sobre la tierra.

Hagamos algo: No nos pongamos de acuerdo. Tratemos de perdonar. Aceptemos.

Otoños en flor

Bajo nubarrones rosados
paradójicamente puede esperarse
que se aclare el sentido de todo.
Pero estás hecho para la muerte
que es nada.
El enigma seguirá en otra parte,
tu muerte personal no aclara
ni oscurece el panorama.

Paisaje Con Autor

Vivió una escenografía de libros abandonados,
un televisor encendido después de la transmisión
y cigarrillos sin terminar.
Procuraba mirar de frente los objetos:
las roturas del asfalto o las plantas de un acuario.
Pensó en los objetos, soñó con objetos,
vivió rodeado de objetos sin traducción.
El mal y el bien no parecen distintos detrás
de un vidrio tan nítido.
Ahora piensa que el mundo está arreglado
de acuerdo con ciertos propósitos.
Y más allá de ellos los objetos se destiñen sin objeto.
El mundo se rinde de esta manera y uno sonríe
sin entender en qué consiste el triunfo,
mientras el sol brilla sobre una botella en los techos
o escucha los trenes o la lluvia
que vuelve a caer donde había caído y agrega
hongos, óxido, humedad, ciertos olores
a un paisaje que sin embargo no termina de explicarse.

Jorge Ricardo Aulicino

Miradas

2008-03-15T18:06:00.004-02:00

Te ví. O por lo menos creí verte después de tanto tiempo, lo cual es bastante extraño – el hecho de no verte - dada la proximidad física de nuestras moradas.

A veces no conviene joder al destino, atrasar o adelantar agujas, despertar al dormido, partir en dos un panal de abejas, acostarse sobre las vías de un tren, comer vidrio, masticar ira, putear a un amigo.
Pero a veces sí.

...Con esa mirada tan perdida y confundida, escondiéndose detrás del marco de los anteojos. Mirada de esas que marcan distancias que congelan cualquier tipo de sentimiento, por mas cálido que fuese.

En fin, eso. Te ví. Te veo en cada ocasión que mis sueños se extienden hasta tarde. Cada vez que corro para embarcarme en una nave de la nueva metropol con destino puerto Barracas.

Tu misma mirada. Esa mirada vacía, triste, inocua.

Me pregunto: Hasta donde respetar no es mas que una forma de conformismo, inacción, o simple cobardía?

Y continúo: Seguirás siendo vos? Serás como el recuerdo encarnado en esa pobre chica que suelo ver en varios de mis cotidianos viajes?

Ojalá que no. Si bien me gustan las fotografías en blanco y negro, elijo color en la mirada. Ahí el color se transforma en vida, en sentimientos. La ira en ocasiones es vida, como así también la reacción.

Ya me sacaré esa maldita manía pretenciosa de tratar de entender cada movimiento. Es como si pensara la vida como una serie de partidas de ajedrez. No debería ser tan así.

Quizás la fase de aceptación /empatía sea la mas adecuada. Quizás no.

Un frasco lleno de mentiras.

2008-02-07T22:00:00.001-02:00

Sábado. Me preparo para salir. El sol de frente se escurre entre las capas mas superficiales de mi piel. Me dirijo hacia Solís y Belgrano donde un extraño edificio me recibe. Me dispongo a subir tres pisos en ascensor. Me despojo rápidamente de él, ni bien la inercia se hizo inocua. Mientras las preguntas de rigor fluyen hacia adelante, mi mirada se abraza a una antigua caja fuerte, esas que tienen un volante en el centro que, al hacerlo girar, desparrama barras de acero hacia los cuatro puntos cardinales de la puerta. Sí. Una caja fuerte en el medio del pasillo. Si lo cuento yo quizás no parezca tan raro, suelo protagonizar situaciones como estas, verdaderamente insólitas. No dijimos nada. Palabras y miradas vuelven a compartir el mismo sentido. Entramos. Las líneas longitudinales del cálido suelo flotante nos invitan a correr sobre ellas de manera acelerada, para luego arrojarnos por el ventanal. Mientras los últimos recuerdos de la caja fuerte se lanzaban por la ventana, observé detenidamente el departamento. “Es simpático”, pienso. Muy acogedor. Muy “yo”, diría.

Sí. Busco morada desde hace unas semanas. No sé a cuantos de ustedes se lo he contado. En fin, volvamos.

Mentiras.

Palabras huecas resonaban cada vez mas fuerte. Promesas, juras y conjuros pululaban en el aire, mientras seguía visitando departamentos como este.

Y sí, el que iba a ser no fue. El que mas se parecía a mí dejó de ser una opción. Muy oscuro en sus profundidades, pero a su vez tan luminoso y claro gracias a ese ventanal que hacía de cielo apenas entrabas. Con sus preciosas paredes de piedra y sus puertas de noble madera- cosecha 1912- como recuerdo visual, le digo adiós.

El que iba a ser no tenía que ser y no fue.

Sepan que no es fácil encontrar tu primera casa, y mucho menos confiar en alguien que no conoces, mas allá del irresistible frasco lleno de mentiras bonitas que te quiera regalar.

Nunca dejen de confiar en sus instintos y de tener el número de teléfono de un abogado de confianza a mano.

In fraganti

2007-12-21T14:15:00.000-03:00

No es la primera vez que descubro a la sorpresa in fraganti,
en su cuarto, a medio vestir.
Apurada por salir y arrebatarme.
Ni es la primera vez que mato una ilusión.
Ya quisiera despojarme de esta piel de hombre.
Recuerdo de niño caminar descalso, y mucho.
Habría que andar la vida un poco mas ingenuo.
Habría.

Año sideral

2007-11-23T18:26:00.000-03:00

Y Octubre se quedó en las menos cuarto cuando Noviembre tocaba el timbre de manera insistente para entrar. Siempre en punto. Cuando colgué la comunicación con Octubre, Noviembre ya se había sacado el saco y yo aquí, en pleno boicot a mi mismo.

Misma historia que hace un mes atrás, dos, tres, cuatro…pero con algunos kilómetros mas encima aunque no de a pié. No terminé de sacarme las nubes patagónicas que se enredaron en mi frondosa cabellera, que Mr. Noviembre ya me abofeteaba con su prisa de fin de año. Aún puedo sentir la nieve derretirse en mis manos. Espero que no vuelva a repetirse. Eso, lo de escurrir, derretir, desvanecer, desaparecer. Se lo permito solo a la arena, al agua, a la sal y ahora a la nieve.

Altibajos y bajialtos han comandado el ejército de mis sentimientos a lo largo de este año. Suena a balance precoz de fin de ejercicio. El deseo fuerza al calendario. Termina y ya.

Somos parte de lo infinitamente infinito. No somos más que roedores corriendo sobre una cinta de Mohebius. Ni principio ni fin, o mejor dicho, el principio es el fin y es el principio. O lo que sería peor, el comienzo se parecerá tanto a otros puntos del recorrido que primero parecerá un deja vu, para luego formar parte de la cotidianeidad; insensibilidad vuelta objeto.

Que mierda es un año? Un año es el período de tiempo que tarda la Tierra en orbitar una vuelta alrededor del Sol, y para los cristianos un comienzo y un fin, una medida del tiempo –otro gran invento del hombre para justificar su deterioro físico. Vamos hombre, eres un ser viviente: Naces, creces, maduras, te marchitas y ya! - que cuando se te complicó un proyecto hecho plan, hace que lo tengas que posponer para el próximo año, es decir: Un año es una mierda.

En fin, acá estoy tratando de salirme de lo de siempre, cuando solito me despierto día a día enroscado en las mismas sábanas, en los mismos planteos. Ya vendré yo y me abofetearé. Ya vendré y verás. Ya vendré y desaparecerás. Volveré y seré millones…de posibilidades.

O por lo menos eso espero.

Que estén bien donde quiera que estén. Simplemente, que estén bien.

Recuerdos. Quieros. Sombras. Silencios. Números. Vos.

2007-09-24T21:19:00.001-03:00

Necesito pensar. Pero no pensar el recuerdo. No en el sentido de la nostalgia obsesiva, que acomoda cada puñal como una infinita sucesión de diapositivas. Diapositivas proyectadas por un cañón que se activa por el mero hecho de entrar en contacto con el oxígeno contenido en el aire que respiramos –y que nos oxida- a diario.

Necesito no pensar mas en mí, en lo que se siente. No escribir más sobre mis dolores ulcerosos.

Logro despegarme de mí pero sigo siendo yo el que vuela. Quiero y no puedo.

Quiero que me escuches y permanecer en las sombras.

Quiero que acaricies mis silencios. Que desdibujes mis palabras. Que las retuerzas y formes letras, palabras y canciones.

Necesito caminar sin rumbo entre gente que cree saber donde se dirige. Que cree conocer su destino. Que crean que no se lo que estoy haciendo. Caminar hacia las nueve cuando todos caminan hacia las diecisiete. Necesito que me luxen el hombro de tanto topetazo, para reubicarlo y seguir caminando. Dejar deslizar al agua por sobre mi frente, mis ojos, luego por mis pómulos hasta terminar en mis labios. Jugar con ella. Saborearla. Dejarla continuar por mi cuello, mis brazos, mis manos. Mis pies.

Una caminata que nunca acabe. Atravesar montañas de a pié. Escalarlas. Alcanzar la cumbre más allá del número veinte. Estirarme, alcanzar una nube, hacer llover.

Quiero. Necesito. Kilómetros. Millones. Vos.

Los amo. Los extraño.

Next exit

2007-09-04T20:40:00.000-03:00

Todo sigue igual de mal. Novedad? Ni por asomo.Las piezas no encastran, colisionan una y otra vez desgastando sus aristas.

Shadows collide with people.

"Like drinking poison. Like eating glass."

Todo está mal desde antes de que obviaras decirme lo que te pasaba; desde antes de que me llamaras aquella noche para ir a verte a una cantina en Lacroze y Alvarez Thomas. Cara hinchada, labios amarillos, temblorosos, temerosos. Parecias un niño. Un niño asustado. En ese preciso momento comencé a entender cual era el papel que me tocaba en esta gran obra. Tarde. Muy tarde. Para cuando llegué ya te habías ido.

"Like drinking poison. Like eating glass".

Las sombras ya no se funden, colisionan. Los recuerdos se entreveran. Se aglomeran por salir a la superficie. Mi presión arterial se dispara. Mis párpados ceden. Te desvanecias en mis brazos. Sabías. No supe. Sangra. Retuerce. Estremece. Cedo.
No supe como. No alcanza.

Solo espero que mis entrañas me asesinen. Me devoren lentamente desde adentro. De hecho lo harán tarde o temprano. Para que como siempre, la luz comience a invadir la habitación cuando ya no queden ni piel ni huesos. Cuando ya no haya nadie a quien salvar.

Perverso

2007-08-05T20:06:00.001-03:00

"No soy yo, soy vos", es lo que dice el reproductor de obras estereofónicas. "No soy vos, soy yo", dice mi imagen reflejada en este frío espejo, mostrándome lo que quiero saber, como así también lo que no quiero pero debo.
"Sos perverso", me dijiste mas de una vez.

perverso, sa.
(Del lat. perversus).
1. adj. Sumamente malo, que causa daño intencionadamente.
2. adj. Que corrompe las costumbres o el orden y estado habitual de las cosas.

Asiento con la cabeza. Me siento malo. Causo daño y además corrompo. Te invito a mi mundo.

Te sentiste malo alguna vez? Lo disfrutaste? Creo q la RAE se olvidó- por lo menos a mi entender - de incluir el concepto del goce, lo placentero que es ser perverso. No hay perversidad sin goce.

Lujuria de sabores, aromas y sonidos nos ofrece lo perverso.

Te generó placer?